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K,
Eu continuo aqui. Cabelo branco da tinta
que escorre do teto.
Nunca fui um bom pintor.
Nem mesmo de paredes,
como agora.
Tento cobrir o amarelo do passado...
Duas, três mãos e ele insiste, recalcitrante,
no fundo...
Tenho até o feriado.
Depois da bagunça e dos retoques
eu irei embora.
Minhas mocinhas ruminam
à minha espera.
Elas engordam sob meus olhos.
Pena não viverem nas metrópoles,
como na India.
Pena...
Saudades de brincar
com crianças
que não nasceram,
saudades inatingíveis...
Sempre falo coisas
umbilicais
e você nunca me diz nada.
Fico curioso do seu futuro...
Abraços meus!!!
r.


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